Capachianas (Parte 1) - O Capacho

Primeira parte de um texto de 3 posts sobre um companheiro fiel, feito de feltro, borracha e muita personalidade...

    Eu não podia acreditar no que via. Não podia suportar tamanho disparate! Parafraseando o deputado carioca, o vizinho do 67 despertava em mim os sentidos mais primitivos. Eu já podia prever as manchetes no Diario Popular ou no Agora: "Homem descontrolado mata vizinho a beliscão" ou "Esquartejou vizinho com

faca de passar manteiga". Eu me imaginava invadindo o apartamento 67 com um pé na porta e uma .50, bem ao estilo Al Pacino em Scarface, "Say hello to my little friend!" e pa pa pa pa pa...

    No começo parecia só uma brincadeira ou um mal entendido. Mas a cena começou a se repetir dia após dia por semanas a fio: Eu chegava do trabalho e lá estava, meu capacho, um pedaço da minha identidade, uma continuação de mim, repousando criminosamente sob a porta do apartamento 67. Maldizendo toda a árvore genealógica do larápio por trás daquela porta(que eu imaginava soltando maléficas gargalhadas me observando impune pelo olho mágico) recolhia meu pequeno eu de volta á seu habitat natural, bufando e resmungando até o onde minha educação permitia demonstrar contrariedade.

    Não se toca no capacho de um homem, isso é coisa séria! No caos minimamente organizado de uma cidade que vive 24 horas no limite da sanidade, o que seria se homens de bem de repente não encontrassem mais seus respectivos capachos instalados em suas portas? Veja bem, nós temos os enchentes, as filas na marginal, a confusão nos coletivos, a criminalidade que intimida, a pressão diária por resultados profissionais utópicos e o constante clima de estresse de uma enorme massa trabalhadora flagelada pela dura competição do mercado e pela responsabilidade imputida no auto denominado posto de "locomotiva do Brasil".

    Mas se você for capaz de sobreviver a isso, depois do mamute diário vai sempre poder contar com a desejada tranquilidade do conhecido e da segurança simbolizada por um simpático "bem vindo" como a sorrir recompensadoramente no chão da porta. Ou quase sempre, porque o monstro do 67 estava determinado a desmoralizar esta emborrachada instituição!

    Percebe a gravidade do assunto? O fim da certeza do capacho seria o fim da era da razão! A anarquia! O armagedon social! Uma reação em cadeia fatalmente extinguiria todas as práticas básicas de convivência e o modelo de sociedade ocidental que conhecemos ruiria por completo. Restaria apenas o grande nada da

incerteza sobre o qual desfaleceriam os escombros dos valores fundamentais. Aquele sacripanta, aquele gênio do mal, estava disposto a destruir o mundo como conhecemos.

    Veja bem caro leitor, antes de dizer "esse retardado tá falando de um tapetinho?" eu gostaria que pensasse a fundo sobre isto.

    O capacho é mais que um pedaço de borracha e pano. Ele é a roupa de um apartamento, é a identidade do morador, a forma como ele pretende que o mundo o veja. Nada pode ser mais determinante da personalidade de qualquer personagem metropolitano que a decoração de sua fronteira com o mundo externo. É como a bandeira nos portões da muralha. Eu passaria horas observando as pessoas na rua e imaginando que tipo de capacho elas teriam em suas portas. O gigante da academia, o chileno da banca, o taxista bebado do Clash ou o entregador que sempre traz o troco errado. Todos eles teriam capachos condizentes com a respectiva imagem que eu faria deles.

    Vou além. Muito me admira o mais célebre apartment dweller do mundo, Woody Allen, fazer tantos filmes com mães judias e reservar aos capachos apenas uma ponta como figurante esconde-chaves. Na real, se existissem edificios residenciais em 1899 a obra máxima de Freud seria "A análise dos capachos".

    E o meu é exatamente como eu. E ele também tinha uma história. Há alguns anos, quando saí da casa de meus pais, levei mais tempo para encontra-lo que para mobiliar o apê. Vou poupar os detalhes mais intimos sobre o dia em que nos conhecemos mas resumindo foi algo como uma criança num canil, evitando os olhares de pena dos candidatos a se insinuarem prevendo seu fim num shinbu coreano. Eu havia andado o dia inteiro e estava a perto desistir quando troquei olhares com o eleito, the choosen one, o Neo dos capachos, O messias das camadas duplas de feltro.

Começava a nossa história...

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